per i suoi 58 km

Quel Libro non s’ha da chiudere. La sua lettura è sempre attuale, sebbene abbia pagine ingiallite di tempo trascorso veloce, di polvere che ne ricopre leggermente la copertina rendendone indefiniti i contorni, le parole del Libro riprendono a parlare come per magia, non appena le guardi esse riprendo il racconto appassionato di nuove e meravigliose vicende, di uomini e donne stregate, di muscoli gonfi, di fiato corto, di scarpe vicine alla distruzione, di maglie sudate, di occhi spenti per la fatica. E di traguardi. Di gioia e lacrime.
Di Filippo. Il Libro narra di Filippo, del suo pesante e macchinoso movimento per riuscire a stare in piedi, appoggiato al tronco mozzato dell’ennesima, epica, impresa, mentre regala al giorno che volge al confine la polvere scossa dalle palpebre bagnate che svelano uno sguardo immoto ma balenante. Che ripercorre la strada trascorsa, cinquattottomilametri di asfalto nero e buio. Alla fine del quale balena la luce.

(ecco, non m'ero scordato di cantarne le lodi...)